Chloé Delaume est un pseudo. C'est aussi le nom d'un vrai écrivain. L'auteure, éponyme de la narratrice d'Une femme avec personne dedans, a su au fil des livres développer un style bien à elle, hybridant la préciosité d'une langue recherchée avec la scansion nerveuse du slam. En 2000, elle fait son entrée littéraire avec de l'autofiction, Les mouflettes d'Atropos (Farrago, repris en Folio) où elle racontait comment son père avait tué sa mère devant ses yeux lorsqu'elle avait 10 ans. Douze années ont passé, et Delaume est encore dans le registre du récit personnel. A l'exception notable de Certainement pas (Verticales, 2004), un vrai faux policier sur le principe du jeu de société Cluedo, elle ne l'avait au fond jamais quitté. Ici Delaume s'écrit : "Livre et vie s'entremêlent, mon Moi en trois parcelles, auteur, narratrice, héroïne." Elle s'est prostituée, s'est mariée deux fois, et toujours schizo, suicidaire, incapable de cohabiter avec qui que ce soit parce que incapable de vivre avec elle-même, c'est "Saison 10 en Enfer", avec "silhouette plus qu'alourdie depuis le dernier épisode, une quinzaine de kilos". Et de se raconter mais en réinventant le genre de l'autofiction, le mâtinant de structuralisme façon Barthes - "Si l'on supprimait l'oedipe et le mariage, que nous resterait-il à raconter ?" - ou de psychanalyse version Lacan - ne s'agit-il pas de l'illustration parfaite du principe lacanien selon lequel l'amour consiste à offrir quelque chose qu'on n'a pas à quelqu'un qui n'en veut pas ? L'écrivaine sait injecter une bonne dose d'humour aussi. Pour preuve, ce petit test qu'elle glisse au coeur de sa narration : "A ce stade du récit vous êtes : a) Plutôt satisfait ; b) Plutôt insatisfait ; c) En train de vous faire chier, mais grave." Autodérision nécessaire pour désamorcer le traumatisme d'une enfance où son père l'embarquait en voiture quand il allait "aux putes" et lui faisait choisir la prostituée. Mais l'horreur n'est pas là, pour l'auteure-narratrice-héroïne, l'horreur c'est le Réel qu'elle nomme l'Epreuve. Cette supposée normalité qui nous dicte "l'encouplement" et nous garantit le "Bonheur? », ce modèle d'épanouissement marketé, siglé universel. Chloé Delaume s'est pourtant rangée. Domicile conjugal, deux chats, va même à l'église. Igor est gentil, patient, compréhensif. Et dans le même temps : "Ce qu'elle éprouvait pour lui, ce n'était plus de l'amour, c'était de la tendresse teintée de lassitude. Elle sentait la rancoeur pousser en métastase à la moindre remarque, or elles étaient légion." Jusqu'au jour où surgit un autre personnage qui va faire voler en éclats le modèle à deux. Une jolie brune baptisée La Clef, qui lui ouvre des portes et surtout les yeux. Chloé tombe amoureuse. C'est un ménage à trois. Du bonheur du vrai, pas long. Pas grave. Ça donne une très belle fiction de l'intime : "Maquiller le réel, au fond ça changera quoi. Ci-gît quoi que j'y fasse, je le sais, un roman d'amour."
