Petits personnages vibratiles, dessinés au trait noir, simples et sans visage, tels les bonshommes utilisés dans la signalétique de rue ; bébés tout aussi anonymes mais à l'aura électrique ; oeuvre graphique bouillonnante de l'énergie de la Grosse Pomme... Qui ne connaît Keith Haring, l'artiste engagé emblématique du New York des années 1980 ? C'était l'époque de l'apartheid, du sida, de l'avant-chute du mur de Berlin et de la course à l'armement.
Disciple de Warhol et ami de Basquiat, le plasticien, né en 1958 dans l'Etat de Pennsylvanie, fait ses premiers pas dans le dessin publicitaire à Pittsburgh, mais il abandonne très tôt la voie industrielle. A 20 ans, il part étudier les arts plastiques à New York où il développe un vif intérêt pour le graffiti. Entre 1980 et 1985, il se fera connaître grâce à son impressionnante production - jusqu'à 40 dans une journée - de subway paintings ("peintures du métro"). Les "hiéroglyphes" de Haring deviennent le nouveau langage visuel du paysage urbain, avec pour signature son Radiant baby, "bébé rayonnant". Premier titre d'"Ecrire l'art", la collection dirigée par Sophy Thompson qui a pour vocation de faire découvrir les journaux intimes d'artistes, ce Keith Haring couvre la période de formation de 1978 à 1980, jusqu'à 1989, l'année précédant celle de sa disparition. Pendant "les étapes de [s]a quête", loin d'affirmer un goût définitif, il insiste sur la nécessité d'"être ouvert à tout" et confie : "Il ne faut pas que j'accorde trop d'importance à mes expériences et recherches actuelles." Auréolé du succès critique et commercial, il n'est pas moins conscient que la maladie aura raison de sa volonté de vivre : "Le sida est la nouvelle peste. Pourquoi devrais-je être épargné ? Pourquoi pas moi ? Le monde est animé d'une illusion de "sécurité" [...]. Mais, et je dois bien le comprendre, notre époque n'est pas plus sûre que ne l'était le XVIIe siècle." En lisant ces pages, on est touché par le doute qui travaille tout créateur, si brillant soit-il, on sourit aussi de la mauvaise foi ou des jalousies. Quand le Moma de New York accroche pour la deuxième fois le minimaliste Frank Stella : "Ils n'ont même pas encore exposé la moindre de mes oeuvres", fulmine Haring.
