Comme son confrère Mohsin Hamid (voir LH 1003, p. 49), Bilal Tanweer est l’un des représentants de la "jeune" littérature du Pakistan. Mais tandis qu’Hamid, qui vit à Lahore, a choisi l’anonymat des lieux et des personnages afin de ne pas "exotiser" son propos, Tanweer, lui, a préféré l’ancrer dans la réalité la plus immédiate et dramatique de sa ville, Karachi. Il y est né et, après avoir suivi des études dans l’Iowa, est revenu y vivre, traducteur de l’ourdou et enseignant à l’université.

Le monde n’a pas de fin est donc le roman éclaté de Karachi, avec sa violence permanente, sa saleté, ses vols, ses interdits en matière de mœurs, son trafic de drogue et sa police corrompue. Les attentats terroristes en plus, comme celui ce Cantt Station, où plusieurs des protagonistes seront touchés : comme Sadeq, le meilleur copain du narrateur, un voyou qui l’a entraîné à faire quelques bêtises, grièvement blessé ; ou Camrad Sukhansaz, le vieux poète communiste vitupérant contre le général Zia, ce suppôt de la CIA, un ami du père défunt du narrateur, qui y laisse sa peau. Entre deux drames, comme ce scandale de la sœur du garçon, surprise par lui et leur redoutable grand-mère en train de flirter avec un voisin dans leur immeuble même - sacrilège impensable en terre d’Islam -, on suit les personnages dans leur vie quotidienne, dans leurs déambulations compliquées, par exemple en bus cacochyme pour aller à la plage, lieu de tous les fantasmes et, peut-être, de quelques licences.

Même écrit à la première personne, le récit est polyphonique, où se mêlent quelques ghazals de Camrad Poète, les contes de la grand-mère et de la sœur, des histoires de sorcières, de maléfices, de djinns. Chaque chapitre fonctionne comme une nouvelle autonome, dans une composition assez lâche. Parfois, le narrateur passe du coq à l’âne, voire se contredit, et l’on se perd un peu dans ses méandres et ceux de Karachi. Rien d’étonnant dans une ville qui doit compter 20 millions d’habitants ! Avec ce livre d’humour à froid, d’esprit frondeur et d’insolence, Bilal Tanweer a réussi son entrée en littérature, et bien mérité quelques éloges. Comme ceux d’Alaa El Aswany, conquis par des personnages "si vrais qu’ils semblent respirer à même le papier". On ne saurait mieux dire. Jean-Claude Perrier